Linor Goralik

Il fit demi tour et s’en alla vers l’escalier sans même jeter un regard en arrière. Il avait déjà fait pareil deux ou trois fois, et il ne regardait jamais en arrière. En fait, il faisait ça à chaque fois qu’il voyait des ados s’amuser avec les bornes d’urgence dans les stations ; il s’approchait, en prenait un par le coude, disait la même phrase, puis s’en allait lentement ; et pendant qu’il s’en allait, il s’imaginait que tout s’était vraiment passé ainsi : voilà son père qui gît sur le sol de marbre ; le voilà lui-même qui secoue son i-père par les épaules, qui lui déboutonne gauchement le col un peu étroit ; et on voit que les gens sur le quai ont formé un cercle inutile, et lui-même, qui comprend déjà tout mais refuse de comprendre, crie quelque chose dans l’interphone de secours rouge : soit « Un médecin ! », soit « Appelez les urgences ! », presse le bouton, mais l’interphone ne répond pas. Il voyait cette image si clairement, si facilement. Si seulement ça s’était passé comme ça, pensait-il à chaque fois, si seulement ça s’était vraiment passé comme ça et qu’il n’y avait pas eu de coup de feu, ni d’eau, ni rien de tout ça.