Lou Barthomier

Il y a les faits, ce qu’ils ont fait de toi et ce contre quoi tu as lutté, tellement fort, jusqu’à l’oubli. As-tu occulté l’inacceptable, le transformant en événement jamais advenu ? La mémoire réalise-t-elle ce genre d’exploit ? Quand ce que tu rejettes n’existe pas. La Vérité est-elle celle du passé factuel ou celle de la lutte ? Qui sommes-nous ? Cet entrelacs de nœuds tendus, entre histoire et fiction, reconstruction narrative et oubli.

Les larmes sont coincées, tu voudrais hurler et rien n’advient, tu voudrais crier mais rien ne sort, tu as l’inquiétant sentiment que tu ne cours pas après des chimères, quelque chose se tapit dans l’ombre, l’inquiétant sentiment que ces barrières-là qui empêchent la douleur de s’installer dans chaque atome de ton corps existent aussi autour de ta Mémoire. Est-ce que ça sortira un jour ? Faut-il que cela sorte un jour ? On ne se protège pas de soi-même en vain. On ne se cache pas des ombres éternellement. Les ombres peuvent-elles être si obscures qu’elles te grignoteront entièrement ? Alors que tu pensais être armée. Alors que tu croyais pouvoir tout recevoir. Regarder la vérité en face, comme le soleil, sans te brûler. Tu es un enfant de la lune.

Ce qui fait peur à l’Homme, c’est ce qui se trame dans l’obscurité, ce qui est caché dans la pénombre, dissimulé derrière les rideaux, sous le lit. Cette immense métaphore, il la déploie depuis sa plus tendre enfance et la craint encore certains soirs de solitude ou au contraire, de complicité partagée dans l’intimité d’une chambre obscure ou d’une maison qui craque, pour ne pas s’avouer que sa plus grande crainte réside en lui : c’est ce qu’il se cache à lui-même, ce qu’il a caché au fond de son être.
Depuis la Nuit des Temps.