Lucien Raphmaj

Cette longue chaîne vivante de pixels noirs du Serpent doit être composée de très vieux pixels, et certains proviennent sûrement de rayonnements de trous noirs fossiles, d’univers fantômes, litanie de pixels, d’étoiles, de désirs qui s’assemblent en un corps de cobra labyrinthique de plus en plus long, prié par qui sinon par moi, faisant des prières à angle droit pour ce Serpent géométrique traversant l’écran vert du téléphone à des vitesses qui ne se calculent pas si ce n’est peut-être, toujours, jamais, dans des échelles puantes de stress me transportant dans cet univers avec des astéroïdes pleins de soufre et de calcifications douloureuses. Moi-même mutante. Moi-même polluant tout le cosmos avec ma transpiration d’angoisse. Avec dans les oreilles le bourdon de milliers de pixels effrayés. Par qui ? Par quoi ? En attendant, le Serpent défie le Temps, l’Espace, dévorant l’écran qui, une nuit, une longue nuit, dévorera l’univers peut-être, peut-être sûrement, peut-être jamais. Je débloque. Peut-être. Toujours. Jamais. En attendant, ce Serpent s’accroît à toute vitesse sur la minuscule lucarne glauque de l’écran, où pixels noirs, cobra désir, étoiles brûlantes se cristallisent dans mon sang dans une même panique, oui, tout se mélange sous mes doigts poisseux, comme s’il fallait être à la démesure de l’univers, du désir et de l’impossible – l’angoisse, quoi. Alors que tout ça ne peut qu’échouer. Parce que l’univers c’est moi, c’est cet écran, c’est ma maladresse.