Lucy Gordon

Un type sur une vielle bécane BMW amochée s'arrête à ma hauteur et ôte son casque. Son sourire en coin et sa plastique de vingtenaire s'accommodent mal des petites rides autour de ses yeux. Ses cheveux humides se dressent dans tous les sens, comme ceux d'un enfant à peine réveillé. Son blouson de cuir paraît assez vieux pour avoir appartenu à James Dean lui-même. Son regard passe de la camionnette à moi, avant de revenir à la camionnette.

- Besoin d'aide ? hurle-t-il.

Il doit couvrir le rugissement de la circulation.

Je hurle en retour :
- Non. Je profite du spectacle, c'est tout.

Il hausse les épaules et balance une jambe par-dessus sa moto.

Je crie:
- Je plaisantais !