Ludwig Lewisohn

Le silence avait envahi la pièce tel un épais nuage. Par la porte ouverte, Herbert entendit le tic tac de la vieille horloge dans le vestibule. Elle disait : “Trop tard...Trop tard...Trop tard” Il était devenu plus nécessaire à son père et à sa mère qu’ils n’auraient cru, ou que lui-même sans était rendu compte; sa vie, son travail, ses ambitions, ses projets étaient devenus les leurs. Ils l’avaient perdu. Il n’avaient plus de ressources en eux, avaient abandonné toute volonté de vive. Ils avaient atteint un sommet et pour redescendre la pente était rapide...
Que devait-il faire? Après tout, on continue et on doit continuer de vivre. On perçoit parfois des lueurs, dans les ténèbres de la vie, qui sont littéralement insupportables. L’œil doit s’en détourner. Si Herbert s’était laisser aller à prolonger l’instant où pointa en lui cette flamme d’angoisse, s’il s’était abandonné à la perception de cette instant où la vieille horloge serinait : trop tard, trop tard, il serait devenu fou. Littéralement fou. Son esprit se serait détourné d’un monde au destin trop écrasant, comme les yeux se ferment sous le flamboiement trop fort du soleil. Il se refugia dans le devoir, vieux palliatif, vieille nourrice murmurante qui nous laisse regarder, la conscience tranquille, notre vie saigner jusqu’à la mort.