Lyla Mars

— C’est quoi, ton problème ? m’exclamé-je soudain. C’est pas le moment de me donner l’une de tes leçons à la con !
— Mais Eliotte, tu me dis que tu veux être seule, alors je lutte pour ne pas te rejoindre sur le toit alors que...
Il déglutit, avant de reprendre son souffle.
— Alors que toi... tu acceptes Matthew. Tu le laisses te prendre dans ses bras, sécher tes larmes, te faire rire.
— Et alors ? Où est le mal ?
Le brun ouvre la bouche, prêt à répliquer, mais se retient finalement.
Il passe une main rageuse dans ses cheveux. Un silence assourdissant commence à dévorer la pièce.
— Ça... Ça aurait dû être mes putains de bras, murmure- t-il finalement, le regard braqué sur le sol. Ça aurait dû être mes putains de mains qui sèchent tes larmes. Mes putains de mots qui te font rire. C’est tout.
Ses yeux se plantent dans les miens.
— Pourquoi ? Parce que nous sommes mariés, c’est ça ? lancé-je. Izaak, je ne peux pas toujours agir en conséquence, quand je suis au plus bas... C’est vrai, merde, on ne peut pas arrêter deux secondes ce délire, et être d’accord sur le fait que nous ne sommes que des humains et donc que, parfois, nous ne contrôlons pas nos foutues émotions ?
— Ah, parce que tu crois que je contrôle mes foutues émotions, là ? Tu crois que je contrôle la moindre putain de chose ?
Il renverse la tête en arrière, laissant échapper un ricanement cynique, aux notes salées. Quand sa tête se redresse doucement, il perce mon regard du sien.
— Eliotte... Depuis que je t’ai mis ce putain d’anneau au doigt, je ne contrôle plus rien. Absolument rien !


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