Manou Fuentes

La France, jadis si imaginative pour trouver par elle-même une issue à ses problèmes, tournait en rond, ressorts cassés.

Hélas, Antoine, malgré l’admiration qu’il portait à ce héros et son désir de l’imiter, ne renouvela pas l’exploit de ce licenciement millénaire. Sans écouter sa supplique ni solliciter son accord, l’insidieuse silhouette lui fit rendre raison et l’emporta, comme tous les autres, un beau matin, sans mot dire.

Sa vie était réglée comme un électrophone dont la tête de lecture inlassable ré-entonnait chaque matin les mêmes morceaux. Aujourd’hui, le disque est fichu, fendu, bon pour la casse. Son chemin apparaît embrouillé au fil de ses pas incertains. Errant, dénué d’objectif et de programme, il vadrouille, va n’importe où et fait n’importe quoi.

La seule particularité que pouvait revendiquer dans le cours de son existence Edouard Pojulebe, c’était le nom dont il était affublé. Hormis ce détail, dont on mesurera par la suite l’importance, rien ne le prédisposait à sortir de la banalité. Un physique passe-partout, un comportement modeste joints à un désir de passer inaperçu semblaient avoir tracé par avance son destin.

Allongé sur son lit, Édouard revivait l’épisode mystérieux et son trouble obscur grandissait. Il avait beau se rassurer, il devait s’avouer que jamais les paroles et le regard d’un être humain ne l’avaient bouleversé si profondément. L’inconcevable était pourtant là, faisant corps avec lui comme jamais rien de semblable n’avait vécu dans son âme ni sa chair. Édouard lui cherchait un nom, effroi, égarement, détresse, épouvante, sans trouver lequel était le plus juste. Tous semblaient appropriés à son nouvel état.