Marie-Claire Bancquart

Ies branches suintent comme pleurent
les yeux des chiens.
L'arbre élagué
fait le compte de feuilles
qui ne pousseront pas.

Autour
s'étire
la forêt vingt fois essartée.

Le silence a goût de la plaine
fluide, saturée par l'embrun.

La paume et sa transpiration légère
caresse au creux d'arbre
un lichen lentement venu.