J'essaie. Mais j'ai beau faire : tout est fictif, sauf le sang, et mon sang ne parvient pas à oublier. J'ai trop souffert de l'injustice de mon sort, comparé à celui de mon frère; j'ai trop pleuré sur ma mère - car je pleurais en cachette, assez souvent, sur sa vie gâchée. J'ai eu trop de mal moi-même à me construire une vie sans modèles.