Marie-Francine Hébert

La pluie cesse bientôt. Ce n’était qu’une ondée. Nous rallumons les chandelles et nous restons là à nous raconter nos vies. Merveilleusement seuls et complices dans notre îlot de lumière, à la faveur de l’obscurité qui descend. N’en revenant pas de nous rendre compte que nous aimons la même musique, que nous haïssons les mêmes profs, que nous avons vu les mêmes films.

Et c’est devant ma maison, moi, à l’abri du regard de mes parents derrière l’arbre tout près de l’entrée, lui, à l’abri du mien derrière sa mèche de cheveux, qu’il me demande d’être sa blonde. Je ravale ma salive.