Mathilde Hug

Ne fait-il pas nuit, et de plus en plus nuit ? Ne fait-il pas nuit et de plus en plus nuit, ne faut-il pas allumer les lanternes dès le matin ? Ne fait-il pas nuit ? Nuit à effrayer les monstres ? Ne faut-il pas allumer les lanternes, toutes les lanternes, alors même que toutes les lanternes semblent éteintes ? De plus en plus nuit, à ce point qu'on ne distingue même plus le grand orchestrateur sur son cheval blême ? De plus en plus nuit, à mesure que nous nous enlisons dans la boue des jours, des nuits, des sales nuits d'angoisse que les lanternes du matin n'écartent pas ? Pas à pas sans lanternes, à progresser dans le noir, comme Macbeth parmi le bruit et la fureur, ahuri de sensations confuses, l'œil revenu des premières visions. Comme Macbeth, allumer les lanternes dès le matin, au point du jour qui ne vient pas, car secrètement c'est la seule satisfaction qui reste, celle de savoir que c'est enfin le matin, qu'on a le droit d'allumer la lanterne, qu'on a passé le plus dur, qu'on a encore un jour de plus (p.80)