Michael Pye

Les avions ne s'arrêtèrent pas. Ils chièrent du feu sur la ville. A chaque passage, on sentait le sol un peu moins stable, l'air un peu moins frais, la pluie désormais souillée de cendres et de scories.
Il ne s'écarta pas de la fenêtre. Il ne pouvait plus se mettre à l'abri. Les caves devaient être barricadées maintenant. Il ne pourrait se faire entendre de personne dans les épouvantables grondements, martèlements et rugissements du dehors.
Il avait neuf ans. Assis près d'une fenêtre, il regardait une ville mourir.