Citation de michelcombebellin
(...)
Je m’empiffre du concombre à la tomate et me mets à astiquer mon méridional de charme en longues goulées régulières, tandis que mes paluches s’agrippent à ses deux pastèques arrière. Un parfum suave, thym et sarriette, emplit la pièce, toute la Provence à un jet de pierre de la Tour Eiffel ! Fatalement, je me perds un peu dans l’ordonnance du menu : qu’est-ce qui me chatouille la langue, une pelure d’échalote ou un reste de prépuce ? Et cet avant-goût exotique : un soupçon d’olive extra vierge ou une goutte de pré-foutre première pression à froid ? J’engloutis le tout sans état d’âme : je malaxe, suce, déguste, aspire, lèche, pourlèche... surpris en flagrant délit de gloutonnerie infantile, le museau enfoui dans le pot de confiture de mûres.
Au dessert, nos deux maîtres queux réclament du rab et s’en donnent à corps joie. Mon beau visiteur, emmancheur de tubes de son état, est allongé de tout son long sur la nappe, en appui sur les coudes, les cuisses écartées et la croupe tendue. Paré pour l’emboîtage. J’ai écarté les deux collines rebondies, élargi d’un index huilé le bel orifice couleur de figue fraîche, et là, dans cet entonnoir s’évasant à coups de menus spasmes goulus, j’ai versé tout le reste du pot de coulis et tandis que mon sceptre impérieux bourre le nid d’amour, le jus chuinte sous mes bigarreaux barbouillés. Partout des bulles irisées sur la toison. Des éclaboussures écarlates à l’aine. Un gargouillis de senteurs de garrigue dans le creux du nombril. Ah ! Plaisirs de la table ! Oh ! Touffeur méridionale ! Et tandis que son paf encore à jeun cogne d’impatience contre le tiroir, mon beau pédé sur canapé halète de volupté dans un raï languide digne des Mille et Une Nuits.
Je mordille sa nuque mouillée de sueur tandis que mon bas-ventre fond rythmiquement dans un chaudron d’aïoli. Mon pilon en feu brasse énergiquement le ragoût, ma spatule géante larde, embroche, touille... Pas question que la sauce tourne. La recette d’Al Maaden est si parfaite que le temps de cuisson est scrupuleusement respecté : douze minutes. Pas une de plus, pas une de moins. Ensuite servir très chaud sur l’échine dorée en tournedos : quatre à cinq giclées de purée tiède puis, hors du feu, en embrochant toujours énergiquement, une ultime poêlée avec crachouillis de marmelade au basilic. Quel régal ! Etc.
Je m’empiffre du concombre à la tomate et me mets à astiquer mon méridional de charme en longues goulées régulières, tandis que mes paluches s’agrippent à ses deux pastèques arrière. Un parfum suave, thym et sarriette, emplit la pièce, toute la Provence à un jet de pierre de la Tour Eiffel ! Fatalement, je me perds un peu dans l’ordonnance du menu : qu’est-ce qui me chatouille la langue, une pelure d’échalote ou un reste de prépuce ? Et cet avant-goût exotique : un soupçon d’olive extra vierge ou une goutte de pré-foutre première pression à froid ? J’engloutis le tout sans état d’âme : je malaxe, suce, déguste, aspire, lèche, pourlèche... surpris en flagrant délit de gloutonnerie infantile, le museau enfoui dans le pot de confiture de mûres.
Au dessert, nos deux maîtres queux réclament du rab et s’en donnent à corps joie. Mon beau visiteur, emmancheur de tubes de son état, est allongé de tout son long sur la nappe, en appui sur les coudes, les cuisses écartées et la croupe tendue. Paré pour l’emboîtage. J’ai écarté les deux collines rebondies, élargi d’un index huilé le bel orifice couleur de figue fraîche, et là, dans cet entonnoir s’évasant à coups de menus spasmes goulus, j’ai versé tout le reste du pot de coulis et tandis que mon sceptre impérieux bourre le nid d’amour, le jus chuinte sous mes bigarreaux barbouillés. Partout des bulles irisées sur la toison. Des éclaboussures écarlates à l’aine. Un gargouillis de senteurs de garrigue dans le creux du nombril. Ah ! Plaisirs de la table ! Oh ! Touffeur méridionale ! Et tandis que son paf encore à jeun cogne d’impatience contre le tiroir, mon beau pédé sur canapé halète de volupté dans un raï languide digne des Mille et Une Nuits.
Je mordille sa nuque mouillée de sueur tandis que mon bas-ventre fond rythmiquement dans un chaudron d’aïoli. Mon pilon en feu brasse énergiquement le ragoût, ma spatule géante larde, embroche, touille... Pas question que la sauce tourne. La recette d’Al Maaden est si parfaite que le temps de cuisson est scrupuleusement respecté : douze minutes. Pas une de plus, pas une de moins. Ensuite servir très chaud sur l’échine dorée en tournedos : quatre à cinq giclées de purée tiède puis, hors du feu, en embrochant toujours énergiquement, une ultime poêlée avec crachouillis de marmelade au basilic. Quel régal ! Etc.