Il pleut sur Deauville.
Le ciel gris se confond au loin avec la mer. Le Havre s'est enfui, sans doute vers les Amériques. C'est un jour à renier la terre de son enfance, un jour à penser que le prochain avion, en arrondi de phase finale au-dessus de Saint-Gatien-des-Bois, va s'écraser sur mes Timberlands. Pour un peu mon hypocondrie tournerait à la nosophobie...