Michèle Teysseyre

L'avion s'est posé en douceur sur le tarmac mouillé. Aéroport de Genève, il fait nuit. Le train a pris le relais. Du paysage qui défile derrière la vitre, je ne verrai rien. Ni les prairies, ni les vignes en terrasses, ni le lac qui inverse sa courbe passé Montreux.
Lausanne sous la pluie est noire et grise. Les abords de la gare sont un vaste chantier. Je ne connais pas la ville. Cette fois, je renoncerai au métro. Taxi pakistanais, réceptionniste éthiopienne, restaurant italo-vaudois. Babel est en Suisse et Achille au bout du chemin. Ce sera notre dernière rencontre. Ensuite, chacun repartira de son côté.