Michelle Painchaud

Les miroirs sont propres, à peine un graffiti griffonné sur les portes, et, quand je le regarde dans un miroir, mon nouveau visage continue de me glacer le sang. J’ai l’impression que mon cœur s’arrête . Pourtant, il faut que je me regarde. Une fille normale n’évite pas les miroirs. Ce sont ses meilleurs amis, ou ses pires ennemis, et elle est comme obsédée par eux, tout ça à la fois. Donc , je m’oblige à me regarder dans celui-ci et prononce mon vrai prénom, parce que le miroir en gardera le secret dans ses profondeurs argentées. Violet. Mon vrai prénom est Violet. Je n’ai pas les cheveux aussi blonds que je devrais, mais on a décidé de conserver cette couleur eau de vaisselle. La rehausser ne ferait pas naturel. Ça ferait trop comme quelqu’un qui veut désespérément essayer d’imiter la couleur d’une petite fille. Le blond fane avec le temps quelquefois, alors voilà. Mes pommettes sont plus saillantes désormais. Ils ne pouvaient pas me mettre des implants, parce qu’on les aurait vus à la radio, mais ils ont limé l’os en haut pour faire pareil. Mes yeux paupières pour les ouvrir (comme quand on pèle des grains de raisin, dixit le médecin). J’ai le nez légèrement en trompette, et non plus busqué (il a fallu limer le cartilage, dixit encore le médecin ). Trois opérations en cinq ans. Je suis belle, mais je n’en tire aucune fierté. Je me sens perdue , diminuée, dévorée. Erica m’a avalée tout entière . Mais plus je me jetterai à corps perdu dans sa vie, et plus je serai crédible.