Michelle Painchaud

J’emboîte le pas à une femme incroyablement chic. Elle me lave les cheveux et coupe les pointes. Une autre me fait une manucure et une pédicure qui me chatouille horriblement les pieds, et j’ai du mal à ne pas lui donner de coups. Une autre encore me conduit vers une pièce fermée où se trouve une table. — Euh, on va faire quoi, là ? — Le maillot, c’est prévu. — Vous plaisantez ? dis-je en me redressant. — Mademoiselle Silverman, s’il vous plaît, rallongez-vous. — Mais vous allez au moins me donner des antidouleurs ? De la morphine ? — Allongez-vous. — Un coup à boire, alors ? Sans répondre, elle commence à préparer la cire chaude. — Il faut que j’enlève mes sous-vêtements ? Je la vois qui lève les yeux au ciel, mais très vite son sourire revient. — Ce serait gentil, oui. Détendez-vous, on en aura plus vite fini. Je tressaille quand elle étale la cire chaude. — Je ne vais pas coucher avec qui que ce soit, vous savez. C’est juste le bal du lycée. On va danser, c’est tout. — On ne sait jamais. Il vaut mieux parer à toute éventualité. Et, au moment où elle retire la bande de tissu, son sourire se fait plus doux encore. — Putain, la vache ! — N’est-ce pas votre téléphone qui sonne ? me demande-t-elle joyeusement en appliquant encore de la cire. Je me penche vers mon sac, et elle me tend mon téléphone. — A… allô ? — Ça va ? C’est Taylor. — Qu’est-ce qu’il y a ? On dirait que tu pleures ? — Tu parles, je suis à l’institut de beauté ! — On te torture, c’est ça ? — On m’épile . Aïe ! j’ajoute en me tournant vers la femme. Vous pourriez tirer moins vite ? Elle hoche la tête. — C’est comme vous voulez, mais ça fera mal plus longtemps. Je laisse retomber ma tête sur la table en gémissant. Taylor rit.