Monica McCarty

Il se précipita à son chevet et s’agenouilla près du lit.
— Mon Dieu, Rosalin, tu vas bien ?
— J’accouche, annonça-t-elle.
— Je sais, mo ghrá, ou plutôt j’entends.
— Ça fait mal.
Il lança un regard inquiet vers Helen.
— Tout va bien, lui répondit-elle. Maintenant que tu es là…
Elle n’acheva pas sa phrase. Robbie venait de baisser les yeux vers la pile de draps sur le sol. On les avait retirés quand Rosalin avait perdu les eaux. Il blêmit.
Il commença à osciller et Rosalin lui agrippa le bras.
— Si tu tournes de l’œil, Robbie Boyd, je te jure que je le dirai au Faucon et que tu ne connaîtras plus un instant de répit.
Puis je le dirai à mon frère. Que pensera-t-on en Angleterre en apprenant que l’homme le plus fort d’Écosse s’évanouit à la vue d’un peu de sang ?
— Oui, mais c’est ton sang ! Ton sang !
Toutefois, ses menaces furent efficaces. Le teint de Robbie reprit un peu de couleurs et il se ragaillardit.
— Je n’allais pas tourner de l’œil, protesta-t-il.
Rosalin et Helen échangèrent un regard et éclatèrent de rire.