Nancy Rutledge

La valise n'était pas fermée à clef. Mais il n'y avait rien à l'intérieur et rien non plus dans les poches latérales. Pourtant, Onalee croyait bien avoir deviné juste. Un accroc dans la doublure du couvercle attira son attention. Et dedans, une lettre d'une écriture serrée d'écolière sur l'enveloppe de laquelle Kay avait écrit : "Pour Dake, au cas où je mourrais".
Onalee déchira la lettre en quatre, puis en huit, et en cent petits morceaux. Elle alla vers la fenêtre, l'ouvrit, et regarda le vent disperser les menus fragments de papier sur la pelouse, sur les haies, toujours plus loin, réduisant à néant toute tentative de reconstitution du document.
Maintenant, pensa Onalee, il n'y a plus de risque. Je peux y aller carrément.