Hé, mon gars, qui sait si t’as pas une joie toute neuve qui plane au dessus de ta tête ? Un ami caché dans un repli du temps ? La tristesse qui te colle à la peau, tu penses que c’est du goudron ? Écoute, je te le dis, moi: c’est de l’argile. Elle va finir par sécher. Un jour, il ne restera plus qu’une fine poussière, tu vas passer ta main là dessus en riant.
J’avais l’âge où l’on croit que la vie n’est qu’un brouillon qu’on pourra recommencer. Les heures, les années étaient longues…
Chaque vie est complète, peu importe sa durée.