Nicolas Pesquès

I
  
  
  
  
6 octobre

Puis les images prennent leur marque et vous êtes confon-
due. La colline aussi. Par vos pouvoirs d’ascendances et par
vos manifestations : jupe, écureuil, géranium.

Dans le souvenir comme dans l’observation, on ne dis-
tingue pas la couleur de sa fonction colorante, ni de sa
flèche psychique :

le mauve du côté du sourire, et le rose de sa liquidité.

…

Un jour les phrases cesseront de vous porter ; les mots
seront vivants et l’écriture morte,

veut-on cela ?

…

La lame si lente, si fine, qui descelle l’image de l’image,
qui veut décoller la phrase de son support, en détacher le
timbre, laisse un trou, un vide. Le travail de la langue est
ce forage, cette terre brûlée et ce royaume où plus rien
n’est comme avant, ni même vrai, mais répondant à un si
puissant désir que vous en recueillez finalement les bien-
faits.

Rose délice au regain, au recollement de l’image sur le corps
réel. À la fin de la fiction, comme après l’essartage, tout
regagne en vitalité.


p.16