Nuala Ní Dhomhnaill

L'odeur du sang

Je me réveille, et mes mains sont collantes
Avec l'odeur du sang.
Et bien qu'il n'y ait pas une tache ni une tache
dans le regard, ni aucune âme
que je connaisse manquante (Je les ai comptés, chacun,
Et ils sont tous présents et corrects),
Pourtant, il semble que mes mains soient collantes
Avec l'odeur de du sang.

Je jure que mes mains sont collantes
Avec l'odeur du sang.
J'ai fouillé sous le matelas,
je n équipets, derrière des portes,
de peur que le corps d'un roi pourriture ou courtisan
Polonius derrière le arras- qui
peut se dissimuler derrière cette odeur de sang
que de coller à mes mains.

L'enfer gèle avec de l'eau aigre
Et des cataractes glacées coulent du robinet.
Mes mains sont coupées, la peau est toute volcanique Des
fissures de cette pierre ponce éternelle,
Et je ne sais pas combien de pains de savon Sunlight Se
sont rétrécis en éclats épuisés
Depuis que je suis coincé pour toujours avec cette puanteur de sang
C'est sur mes mains .