Patrice de La Tour du Pin

Tous les pays qui n'ont plus de légende
Seront condamnés à mourir de froid...

Loin dans l'âme, les solitudes s'étendent
Sous le soleil mort de l'amour de soi.
Au l'aube on voit monter dans la torpeur
Du marais, les bancs de brouillards immenses
Qu'emploient les poètes, par impuissance,
Pour donner le vague à l'âme et la peur.