Perle Vallens

Je suis son pourvoyeur d’ocytocine, dealer de sérotonine, et quand une insomnie la chagrine, la mélatonine est au bout de ma pine. Le somnifère opère. Ma salope charnelle kiffe les psychotropes naturels.

La suite, on le devine, n’a été que phéromones et fluides, faim et moiteurs, explorations des sens qui ne seraient rien sans transcendance, ni sentiments. Il y a eu l’amour (ou la passion amoureuse mais à première vue les deux se ressemblent tant). L’amour irrésistible, l’amour infaillible. L’invisible attrait des corps et des âmes. Ce qui va chercher loin la corde qui mène du plexus au cœur, du sexe au cerveau dans des travées sans cesse renouvelées. Rites anciens. Rythmes retrouvés. Les acrobaties du cœur, fil de fer tendu entre les corps, sans filet. Le risque zéro n’existe pas, n’est-ce pas ? Et vivre c’est risquer, dit le philosophe. À vivre à mille mètres au-dessus du sol, c’est forcément risquer la chute mais c’est surtout voir les cimes, vivre au-dessus de la mêlée.
La suite, on le devine, n’a été que mots crus et silences pleins. Pleins d’amour en tension du ciel, instants suspendus dans leurs émois démiurgiques. Car il y a eu ça aussi (elle en était sûre du moins), quelque chose de plus, qui touche au divin. Il n’aurait pu en être autrement, sinon elle n’aurait été qu’une traînée.

Très vite mes journées se sont laissé rythmer par ces quelques secondes, ces deux fois quelques secondes par jour où mon corps croisait son corps. Elle avait le visage tourné vers moi mais elle ne me regardait pas.
Elle était dans ses rêves. Insaisissable. J’avais peur de la réveiller par mon regard : il aurait dévoré son corps tout entier d’un grand coup de paupières s’il avait pu. Je n’osais pas m’arrêter, à peine je ralentissais le pas, à peine ma tête, non un œil, juste un œil, obliquait vers elle, et cela suffisait à me donner le vertige

Il faut être un mec j’imagine pour ne pas se sentir menacé par des images intimes de soi sur les téléphones ; j’imagine qu’il faut être un mec également pour les diffuser. Et péter la vie des meufs.

Le dégoût des hommes ne garantit pas le désir pour les femmes.

Personne n'ignore qu'entre quinze et trente ans les femmes illuminent le marché de la séduction avant de tomber en décrépitude à l'approche de la quarantaine.

La blonde au comptoir a la langue bien pendue, au propre comme au figuré. Elle sait, dit-elle. Elle bave sans qu’on lui demande rien. Une source non tarie sort de sa bouche. Mais ce n’est peut-être que rumeurs, racontars promis aux oreilles d’un soir, par le désœuvrement plus grand qu’elle du goût de la chair.
Quand on est prisonnier d’une bouche qui ne fait que parler…
— Elle est là à chacune des soirées. Sinon, elle est toutes les semaines en boîte libertine. C’est une acharnée du cul. Il lui en faut toujours plus.
Le moulin à paroles repart de plus belle. Un grand amour dit-on. Une passion. Une déception. Une tentative de suicide. Puis la baise comme automédication au mal d’amour.
— On soigne le mal par le mâle. Paraît que ça marche, j’ai jamais essayé. Jamais eu besoin.
Et de poursuivre, inlassable, jusqu’à ce qu’on sache tout, hormis le prénom de la brune.

Parfois, je me demandais si elle avait bougé : je découvrais un détail nouveau, un pli de la peau, une ombre que je n’avais pas remarqué, et qui provoquaient un frémissement encore inconnu dans mon corps. Mais non, c’était la lumière qui changeait, ou mon regard qui cherchait encore, aux aguets de voluptés nouvelles.
Jamais elle ne m’avait regardé, et moi je connaissais par cœur tout ce que je pouvais connaître d’elle. Un jour je contournerais le matelas sur lequel elle reposait, et je découvrirais ce qui m’était encore caché. Je connaîtrais son ventre, je connaîtrais ses genoux, je connaîtrais ses seins, je connaîtrais l’arrière de sa nuque chatouillée par ses mèches torsadées. Ne vous méprenez pas : jamais je n’ai cherché à connaître une femme par la force. J’attendais seulement de n’avoir plus rien à découvrir de ce côté d’elle. Les temps seraient certainement longs dans ces salles, j’avais le temps. Un jour plus rien d’elle ne me serait inconnu.
Et puis j’ai commencé à rêver d’elle.

Rien. Elle ne ressent plus rien. Elle ne cherche que l’oubli désormais, étrangère aux autres, incomprise et s’en fichant de l’être.
La blessure, si vive, qu’elle a pensé soigner dans d’autres bras, est-ce un leurre ? Un mâle pour un bien ? Vrai baume ou placebo ? Notre besoin de consolation est impossible à rassasier. Seule la chair pourrait peut-être se rassasier.
Elle a touché à sa propre hache, celle du sexe ne tue pas. Dans ces excès choisis, elle s’absente, elle se disperse, s’efface un temps. C’est sa façon d’ignorer la douleur.
Elle s’est mise à fréquenter des soirées libertines, sombrant dans d’autres corps, se laissant sombrer, naufragée volontaire. Nymphomaniaque. Une maladie paraît-il. Elle s’inscrit en faux. Sa maladie c’est le manque, c’est l’amour de sa vie, c’est ce qu’elle a perdu. Le sexe, c’est une guérison possible. Elle a juste dérapé sur la posologie.

La faciale, c'est crucial. Mon baume multiusage est le meilleur des anti-âge. L'éjaculat de mon gourdin vous garantit l'éclat du teint. C'est du nectar de lupanar, parfum nénuphar.