Peter Duncan

Elle avait vingt-huit ans, tout juste mon âge, grande, blonde, fière et si belle qu’elle aurait pu être une de ces déesses grecques pour qui on brûlait de l’encens et arrachait le cœur des moutons. Je l’aimais depuis l’âge de seize ans, elle m’aimait aussi, et j’étais sûr que cet amour durerait jusqu’au jour où les flammes de l’enfer dévoreraient nos âmes pécheresses, à moins que le Seigneur ne nous accordât la même miséricorde qu’à David et à Bethsabée.