Peter Guttridge

« Halte, officier de police armé », cria-t-elle, satisfaite de constater que sa voix était ferme et claire. « Lâchez votre arme et arrêtez-vous ! »
L’homme continua à avancer. L’adrénaline lui envahit le corps. Elle savait qu’elle ne pouvait pas – ne devait pas – lui tirer dessus. Elle le tuerait à coup sûr. Elle avait été entraînée à ne rien laisser au hasard, viser l’endroit le plus volumineux avec le plus de masse corporelle. On n’essaie pas de tirer dans une jambe, la tête ou un bras.
Malgré cela, elle visa la jambe gauche, juste au-dessus du genou. Elle visa mais ne tira pas. L’homme franchit la porte en direction du jardin.
Presque aussitôt, il revint dans la cuisine, en vol plané arrière, les bras écartés. Il atterrit sur le dos avec un bruit sourd, une tache de sang sur la poitrine. Lorsqu’il heurta le sol, ce qu’il tenait dans sa main glissa dans un coin de la pièce.
Eh merde ! Gilchrist s’avança prudemment vers l’homme allongé par terre, nerveuse à l’idée d’être prise pour cible par le tireur d’élite à la gâchette facile qui se trouvait à l’extérieur.
L’homme ne bougeait plus. Son sang se répandait sur le sol de la cuisine. Gilchrist déglutit. L’homme était sans aucun doute mort une fraction de seconde avant de repasser la porte en volant.
Elle fronça les sourcils lorsqu’elle s’aperçut qu’elle avait marché dans son sang. Elle fit à nouveau la grimace quand elle essaya en vain de trouver sur le sol ce que l’homme avait laissé échapper.
La chose pouvait très bien avoir glissé sous l’un des placards alignés contre le mur à sa gauche. Gilchrist se demandait comment elle allait pouvoir le vérifier sans contaminer la scène de crime ou se faire descendre, quand elle entendit des pas qui descendaient les escaliers.
Puis, toujours intime bien que marquée par l’agitation, la voix de Foster dans son oreille.
« On se replie. Tout le monde se replie. »