Philippe Lebeau

l'épicerie-café où je suis né occupe l'un des angles de la place du bassin. Au bout de l'épicerie, sa porte centrale bordée de deux fenêtres-vitrines donne sur la pompe où le quartier se ravitaille en eau, boisson (uniquement pour les jeunes enfants), toilette (pas souvent), lessive (non plus), ménage (c'est quoi ?). Au centre de l'épicerie trône le comptoir de ma mère. Epicière (un peu), confidente (beaucoup), écrivain public (souvent), matériel gueulant de la maison (très souvent) après ses six enfants et l'ainé d'entre eux, mon père.