Pierre Bassoli

J’étais saqué, bel et bien saqué ! Mais Maryse boutonnait déjà son manteau de castor (assassine !) qui avait dû coûter la peau des fesses à son mari et, effleurant ma joue de ses lèvres soigneusement repeintes : « Mon petit Tuthur, je ne te fais pas de peine, j’espère. Mais il faut me comprendre, n’est-ce pas ? Et puis j’y tiens quand même un peu à mon Robert. Oui, elle tenait surtout au fric de M. Robert Du Breuil – avec particule, s’il-vousplaît – son banquier de mari ! Et en plus elle m’appelait Tuthur ! J’ai horreur qu’on m’appelle Tuthur ! C’est un diminutif dont seuls quelques amis d’enfance et ma mère ont l’exclusivité.