Pierre Parlant

 
 
Aujourd’hui, non seulement persiste en moi le contenu précis de certains passages de ce bouquin mais me revient à discrétion l’effet qu’ils produisirent sur l’insomniaque que je devins. Il était notamment question d’une joue, ailleurs du froid du vent, d’une tête d’enfant qui se penche et, sauf erreur, fait mention quelque part d’un sonnet.

Qu’il s’agisse si souvent de nourriture m’étonna.

Naturellement, le peintre ne manquait pas d’évoquer son travail, ses conditions pratiques, et les péripéties qu’il impliquait.

Mais tout s’écrivait aussi sous le regard de maux divers, de soucis, de manies et d’aliments ingurgités. Accessoirement d’argent, de temps en temps de faits météorologiques. Pour l’essentiel, à la dévolution d’une vie que le peintre suivait à vive allure s’adossait la conduite d’un chantier qu’une inquiétude n’incitait pas, à l’évidence, à tempérer, mais qu’une forme secrète organisait dans son détail le plus scabreux.

La densité de ces moments de non-peinture m’impressionnait.

Moments sans œuvre auxquels l’œuvre doit tout.