Citation de Charybde2
L’art était fait par des pleureuses. Des immatures. Des arrogants. Des coupés-du-monde. Des apothicaires. Des victimes de collège qui cherchaient à se venger. Des fils de médecins. Des fils de profs. Des fils d’artistes. Des communicants.
Klaus se considérait comme un artiste trop tendre, inoffensif. Un être mou, mal enclenché, parachuté dans un grand bouillon fratricide. Le seul couillon démasqué dans un carnaval confidentiel. Il avait vingt-huit ans. Une gueule d’ange lessivé. Il allait vivre une nouvelle nuit d’extravagance millimétrée. Subir à nouveau le bruit écrasant de toutes les idées dispensables et de tous les moyens déployés pour leur exécution.
Klaus se considérait comme un artiste trop tendre, inoffensif. Un être mou, mal enclenché, parachuté dans un grand bouillon fratricide. Le seul couillon démasqué dans un carnaval confidentiel. Il avait vingt-huit ans. Une gueule d’ange lessivé. Il allait vivre une nouvelle nuit d’extravagance millimétrée. Subir à nouveau le bruit écrasant de toutes les idées dispensables et de tous les moyens déployés pour leur exécution.