Rina Lasnier

Malemer, mer stable et fermée à la foudre comme à l'aile – mer prégnante et aveugle à ce que tu enfantes,

emporte-moi loin du courant de la mémoire – et de la longue flottaison des souvenirs ;

hale-moi dans ta nuit tactile – plus loin dans ton opacité que la double cécité de l'oeil et de l'oreille ;

malemer, toi qui ne montes plus sur la touffe fleurie des prés – comme une pensée fatiguée des images,

toi, qui ne laboures plus les grèves au cliquetis des cailloux – remuement de pensées au hasard des vocables.

Toi que n'enchaîne plus la chaîne des marées – ni le bref honneur des révoltes verticales,

que je sois en toi ce nageur rituel et couché – comme un secret aux plis des étoffes sourdes ;

sans foulée calculée – que je circule par tes chemins sans arrivages,

malemer – rature mon visage et noie cette larme où se refont les clartés,

que j'oublie en toi les frontières ambiguës de mon propre jour – et la lucide distance du soleil.