Robert Stone

À la fin de chaque rêve, elle se réveillait en sursaut, frappée d’une curieuse explosion neurale, restait consciente suffisamment longtemps pour comprendre que sa tête lui faisait un mal de chien, puis sombrait de nouveau dans le sommeil. Mais ce n’était pas du tout comme dormir vraiment.
Et les rêves étaient pires les uns que les autres. Une fois, Janey chancelait sur le rebord d’une corniche, avec un arrière-plan d’orage new-yorkais gris-noir derrière elle, les citernes sur les toits, les briques encrassées. Une autre fois, c’était une histoire de moine fou avec des fruits tachés de sang. Ou quelque chose de terrible qui rôdait à travers les arbres. Chaque rêve la renvoyait à son mal de tête.