Je rentre et ferme la porte de branches d'armoise
Je brûle dans le foyer du bois qui porte encore des feuilles
Je lis doucement les poèmes de Han Chan
Le vent d'Ouest souffle, la pluie nocturne coule sur le toit
de paille
Parfois je m'allonge en étendant les jambes
Quelle préoccupation , quel doute pourrait encore
m'atteindre ?