S. J. Watson

Le texte s’arrête là. D’un geste frénétique, je feuillette les dernières pages, mais elles sont vierges, striées seulement de pâles lignes bleues. Attendant la suite de mon histoire. Mais il n’y en a pas. Ben a trouvé le journal, enlevé les pages et Claire n’est pas venue me chercher. Lorsque le docteur Nash a récupéré mon journal, très probablement, je ne savais pas qu’il se passait quelque chose.
D’un seul coup, je comprends tout, je comprends pourquoi le tableau dans la cuisine m’a tant dérangée. L’écriture. Ces majuscules propres, régulières, étaient totalement différentes du gribouillis de la lettre de Ben que Claire m’avait donnée. Quelque part, au fond de moi, j’avais compris alors qu’elles n’avaient pas été écrites par la même personne…