Samuel W. Gailey

Le cerf était encore chaud. Danny se souvenait d'avoir contemplé l'animal mort et d'avoir pensé qu'un instant plus tôt le cerf était vivant, en bonne santé qu'il se promenait dans la forêt. Du sang sombre maculait la congère blanche où le cerf avait fini par s'écrouler. Quelques centimètres de langue rose sortaient de sa bouche écumeuse, ses yeux étaient grands ouverts, fixes. Oncle Brett avait souri devant son trophée tandis qu'il se baissait pour le vider. Il avait planté son couteau de chasse dans le poitrail de la bête et avait entrepris de trancher la fourrure jusqu'à la base de la queue. Lorsque sa peau s'était ouverte et qu'un entrelacs d'entrailles chaudes s'était échappé sur la neige, Danny avait fondu en larmes. Le sourire d'oncle Brett avait disparu rudement vite.
- Bon Dieu, Danny. C'est rien qu'un foutu cerf. Fais pas ta lopette.
David ne savait pas ce qu'était une lopette à l'époque, mais il savait qu'il n'était pas censé en être une. C'était la dernière fois qu'oncle Brett l'avait emmené à la chasse.