Stefan Zweig

Rien de ce qui existait jusqu’ici ne compte plus, ni l’ivresse, ni le frisson, ni le spasme de la possession, ni la colère devant le secret si bien gardé : l’amour emplit tout son être d’une douce mélancolie, un amour presque épuré, mais tout-puissant cependant.


Nouvelle : Conte crépusculaire