Stefan Zweig

Et, tout comme il l'avait pressenti, comme il l'avait redouté, elle se tenait pétrifiée dans son cache-poussière gris, les bras ballants, comme cassés, au milieu de la pièce, comme une chose qui n'avait rien à faire ici et que seul un violent hasard, une méprise, avait conduite dans cette pièce répugnante. Elle avait ôté ses gants, manifestement pour les poser, mais il n'y avait aucun endroit de cette chambre où cela ne la dégoûtât pas de le faire : aussi se balançaient-ils, écorces vides, dans ses mains.
Ses yeux étaient figés, comme derrière un voile : au moment où il se retourna, un flot de larmes s'en échappa. Il comprit.
"Et si" - Sa voix trébucha, son souffle avait été trop longtemps réprimé - "et si nous allions nous promener encore un peu? ... On étouffe ici !". "Oui... oui." Le mot jaillit d'elle comme une délivrance - dénouement de cette angoisse.