Stefan Zweig

Moi, je ne vais pas très bien. Depuis mon retour de Galicie et la reprise de mon service quotidien, mes nerfs craquent. Je les ai toujours nourris au grand air, de liberté et de mouvements. Maintenant que tout cela me fait défaut, je me sens fatigué et las. Probablement ce ne sont pas que des problèmes personnels qui m'oppressent: je souffre de plus en plus de la pression générale, de cette tension universelle, bien que - à vous, je puis le dire ouvertement - ma capacité à compatir et mon dynamisme aient faibli. Tôt ou tard, l'égoïsme, celui qui sauve, reprend le dessus en chacun de nous: pendant plus d'un an, je n'ai vécu qu'au rythme des événements et de l'actualité, mais le côté désespéré, l'impossibilité de pouvoir être d'un quelconque secours, l'échec de toutes les bonnes intentions, ont abouti à anéantir tout effort. Je le dis ouvertement bien que cela m'effraie moi-même, il y a des moments maintenant où je suis complètement indifférent à toute la souffrance de notre époque - et je crois que pour beaucoup de gens c'est pareil. J'ai honte de cette indifférence, de ce repli sur moi - mais mes sentiments sont à présent comme paralysés. Je travaille pour moi, et je me détourne encore davantage des gens pour ne plus entendre toutes ces paroles, qui ne mènent à rien. Tout a été dit, tout a été fait - nous ne pouvons aller plus loin dans les superlatifs. (Lettre 138, 20 sept. 1915, Stefan Zweig)