Stéphane Marchand

Le Taureau grogna, fouilla dans son sac et en sortit l’Iridium. Il descendit du minibus et s’éloigna d’une dizaine de mètres. Il alluma le terminal puis composa le numéro syrien, un téléphone portable fonctionnant avec une carte prépayée dont le numéro changeait souvent. Le cheikh répondit tout de suite. Boulevard Mortier, à Paris, les ordinateurs ­commencèrent immédiatement à enregistrer l’appel, tout en tentant de localiser le propriétaire de la carte prépayée. Avec un différé de quelques secondes, Maxime, couchée sur le toit du hangar, entendait la traduction dans ses écouteurs. 
— Thur ? 
— Oui, cheikh, la paix soit sur toi. 
— Où es-tu ? 
— Comme prévu. À Umm Al Aranib. 
— Alors tu continues jusqu’au hangar à tracteurs. Une fois là-bas, il faut que ça ait l’air d’une embuscade, tu as bien compris ? 
— Ce sera fait. 
— Allah te protège. 
Le cheikh raccrocha et recomposa aussitôt un numéro. Quelques secondes plus tard, au fin fond du désert, un téléphone satellitaire sonna dans une Range Rover. Le chauffeur décrocha et tendit l’appareil à Ibtissam. 
— C’est le cheikh.