Tim Severin

Quelques instants plus tard, l'événement se produisit : notre monde, soudain, sembla se figer. Le mouvement normal du canot et des vagues s'interrompit. Ce fut comme si tout était suspendu. Par un curieux caprice du mascaret dans la tempête, les vagues, au lieu de se déplacer horizontalement, se contentèrent de se soulever et de retomber comme pour marquer le pas. L'une d'elles monta près du Brendan, donna l'impression de sauter de côté, et se laissa tomber verticalement dans le bouchain. Elle était petite et inoffensive, mais le Brendan parut figé dans l'immobilité pour la recevoir. Le canot d'ailleurs ne tanguait ni ne roulait plus dans son style habituel. Au même moment, la base des nuages s'éleva d'une douzaine ou d'une douzaine de mètres et nous vîmes des milliers et des milliers d'oiseaux de mer sortir des falaises de Mykines : mouettes, guillemots, pingouins communs, fulmars, gannets, macareux, grands labbes et sternes. Ils se succédaient par troupes, escadrille après escadrille, tournant, virant, plongeant vers la mer mystérieuse, houleuse, tourmentée. Conduits par une expérience datant des premiers âges du monde, ils étaient apparus pour pêcher à un moment où, ils le savaient, la conjonction du vent et de la marée amènerait les bancs de poisson près de la surface des eaux.
Je n'en croyais pas mes yeux. S'il existait un lieu qui correspondait parfaitement à l'idée d'un paradis des oiseaux, c'était bien celui-ci.