Tuyêt-Nga Nguyên

Nous nous installons sous l'auvent de la cour.
Chi Haî ya traîné le baquet destiné à recueillir l'eau de pluie et transformé en baignoire pour l'occasion. D'épaisses volutes laiteuses s'en échappent. Je me déshabille et entre dans l'eau. La sensation de brûlure qui me saisit cède vite la place à un délicieux picotement. Je me ramasse et m'immerge, d'abord jusqu'au cou puis entièrement. Lave-moi aussi les cheveux, lave-moi partout. Pendant qu'elle me frotte, je prie. Cette eau qui nettoie mon corps doit aussi débarrasser mon esprit de tout ce qui l'affecte et le vieillit. Je veux bien grandir mais pas trop vite, pas si brutalement. Comment font-ils, les enfants d'ailleurs? Là où les bombes n'explosent pas? Là où les hommes ne s'immolent
pas? Jusqu'à quel âge jouent-ils avec les poussins? Il faut que je guérisse vite, que je retourne au pensionnat. Ses quatre murs m'enferment mais ils me protègent aussi.
Claire m'attend, avec mon enfance