Vasile Igna

Croquis

Un cerf lèche le sel du crépuscule
il erre parmi les lignes emmêlées
des mains de l'hiver.
Le vent s'approche de ses bois
comme un grand voilier
comme une parole
glissée sur le feuillage
et la main qui touche
l'oreille de bardane
de l'enfance.

(p. 31)