Victoria Bonus

Le soir, quand ils rentrent nous revivons leur journée tous les trois. Leurs yeux brillent. La marque blanche des masques fait ressortir leurs regards pétillants. Leurs joues, brunies par le soleil, respirent le grand air. Ils ôtent leurs casques, leurs cheveux s’emmêlent dans un joyeux désordre. Ils enlèvent leurs pulls mais gardent leurs chaussettes fumantes et se vautrent sur le canapé pour évoquer toutes leurs aventures de la journée. Ils me racontent les sauts, les « gamelles », le snowpark, le soleil étincelant, les congères de neige, la poudreuse éclatante, leurs traces de ski dans la neige vierge. Ils me montrent les photos, les films qu’ils ne m’ont pas envoyés dans la journée. Ils rient, se taquinent l’un l’autre. Puis, quand ils ont tout revécu deux ou trois fois, quand ils ont rejoué toutes les scènes, dans toutes les positions, quand le volume sonore baisse un peu, quand la torpeur d’après ski commence à les gagner, doucement, alors seulement, je leur prépare leurs chocolats chauds avec le gâteau marbré que j’ai confectionné pour eux dans la journée.