Margarita Karapanou

Louka remonta, s'assit à son bureau. "Il faut que j'écrive." Elle était sur l'île depuis l'été dernier, maintenant on était en février, elle n'avait pas écrit un mot. Le matin elle se réveillait à cinq heures, parfois à quatre heures, elle sautait hors du lit avec un désir fou d'écrire, en elle le livre était tout prêt, chaque chapitre, chaque phrase, chaque virgule, tout était à sa place, parfaitement déterminé, et elle savait qu'elle pouvait le faire, c'est ici qu'elle avait écrit son premier livre cinq ans auparavant. Mais aussitôt assise à sa table, la page blanche devenait un miroir où elle ne voyait que son visage. (...) Aussitôt assise à sa table, le livre devenait mirage, couleur verte, un oeuf rond, un visage qui la regardait ; elle attrapait son stylo à la hâte, et la phrase se dressait devant elle comme les vagues qui battaient la jetée, la page s'éloignait et sa main luttait pour la toucher, comme un naufragé qui essaie de s'agripper aux rochers." (p. 15-16)