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3.5/5 (sur 2 notes)

Nationalité : Allemagne
Né(e) à : Lichterfelde , le 3/04/1903
Mort(e) à : Staufen im Breisgau , le 30/04/1981
Biographie :

Peter Huchel (de son vrai nom Helmut Huchel), né le 3 avril 1903 à Lichterfelde près de Berlin, devenu Berlin-Lichterfelde et mort le 30 avril 1981 à Staufen im Breisgau, est un poète allemand.

Il est l’un des plus importants, l’un des plus lyriques aussi des poètes allemands, mais le fait d’avoir la plupart du temps vécu en Allemagne de l’Est, y avoir été soumis au silence et à la censure, a sans doute étouffé sa voix.
Jamais il ne peut oublier le temps où il fut soldat puis prisonnier en URSS pendant la seconde guerre mondiale, avec la présence quotidienne de la mort, de la boue, du froid, de la rouille des jours.
En filigrane il y a un homme engagé qui a connu la guerre et la censure, l’oppression du régime de la RDA. Il fut un poète de l’exil intérieur de 1962 à 1971, et ses livres furent soit peu diffusés, soit interdits.
Grâce à l’action obstinée d’Heinrich Böll, et du recteur de l'académie de Berlin-Ouest, il va avoir le droit de quitter la RDA en avril 1971, et de passer en Allemagne de l’Ouest.
Après avoir bénéficié d’une bourse pour la Villa Massimo, à Rome, il se fixa dans l’ex-RFA, à Staufen en Brisgau. En 1972, il publie un nouveau recueil de poèmes. Mais homme intègre et modeste il refuse la récupération politique et la nouvelle gloire suspecte.
En 1977 Huchel souffrant d'une maladie grave meurt à Staufen en Brisgau le 30 avril 1981 et ne peut terminer son livre de mémoires.
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Source : http://www.espritsnomades.com
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Citations et extraits (3) Ajouter une citation
Peter Huchel
Eté écossais
  
  
  
  
Eté écossais,
sous le chêne
assises sèches comme des nattes,
les femmes de Cawdor,
certaines cachées dans la lumière des nuages,
orties fanées dans le sable.
Au-dessus des rochers, à pic,
des coups de trompette, un claquement
remue le ressac.

Brouillard, qui les engendra,
c’est bientôt l’hiver,
bois mince, jamais au repos,
la neige tourbillonne ici et là
et empoussière la solitude.

Décharnées et sombres
avant la suture du soir
elles se tiennent accroupies sur les peaux déchirées.
Lorsque la lune
déplace les aiguilles sur la tour,
elles regardent fixement avec des yeux éteints.
Inhabitable, la tristesse
qui descend sur les brisants.
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Île du Sud
Pour Walter Jens



extrait 1

Ile de rochers,
Ile de tortues,
La pierre fendillée respire telle un volcan,
Là où sous les sources
La terre attise son feu sombre.

Des agaves lèvent les lances,
Portent l’éponge trempée de vinaigre
A la bouche assoiffée du ciel.

Piazza déserte.
Midi frappe
Le cercle brûlant
Avec le compas du soleil.
Sur le toit en terrasse,
L’aire de la pluie,
Sèchent des figues et des grappes de raisin.
Les citernes sont vides.
Quand le bateau-pompe noir jette-t-il l’ancre ?



/ Traduit de l’allemand par Emmanuel Moses
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Île du Sud
Pour Walter Jens



extrait 2

À travers le ressac du crépuscule
Les pêcheurs hissent leur barque.
Vitreuse,
Ente les pierres
La méduse de mer.
Ton œil que les pieux ont fermé
Lui, pauvre cyclope.
Tu ne vois plus
Le tremblement de la lampe
Sous la charrette,
L’âge
D’étoiles brillantes
Au-dessus de l’île.


/ Traduit de l’allemand par Emmanuel Moses
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