Psychotic reactions et autres carburateurs flingués

C'est le bordel, Lester Bang. Un fatras épouvantable de fulgurances, de digressions, d'avis tranchés comme des lames de rasoir, de gnagnardises de branleurs boutonneux, de romantisme noir, de réflexions sociologiques, de pauses arty, de j'm'en-foutisme, de considérations nébuleuses, de mal-être post-moderne... Depuis le coeur de la machine rock seventies et en même temps bien au-dessus de la mêlée, un type paumé qu'à rien compris à tout ou tout compris sur rien, c'est selon. On s'ennuie et on exulte, on adore et on fustige. Tout ce qu'il dit est vain et précieux, superficiel et indispensable, ampoulé et franc comme un direct du droit en dessous de la ceinture, halluciné et lucide, drôle, barré, sombre, lumineux, fastidieux, essentiel... un peu comme le rock, en fait. En direct du bordel contre-culturel comme si on y était pas.
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