Je n'ai ni marre de Bridget Jones, ni de Desperate Housewife qui est l'un des rares feuilletons que je regarde encore et que j'apprécie nettement. Cela ne sera pas le cas de cette bd avec cette quadra fâchée qui a le don de m'énerver avec ces allures purement bourgeoise parisienne.
Cette femme qui se sent vieillir voudrait revenir en arrière pour fréquenter les boîtes de nuit où elle se déhanchait sur le son de
Billy Idol qu'elle adorait. Rien qu'à ce stade, je n'aurais aucune compassion ! le pire, c'est qu'elle critique la jeunesse actuelle. Alors là, cela en est trop !
Ce titre viendra remplir les trop nombreuses bd du genre où l'originalité n'a aucune place tant le genre a été galvaudé. C'est d'une platitude absolue.
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