Autant le dire tout de suite, j'ai été relativement déçue par ce roman, même si par moments je pensais que j'allais beaucoup l'apprécier...
La première moitié du livre m'a ennuyée... et a déclenché une vague de culpabilité de m'ennuyer avec un sujet si sensible et essentiel. J'avais l'impression de lire pour la 150e fois la même histoire d'une famille juive pendant la guerre et, comme je le disais, je culpabilisais énormément de ne pas être suffisamment touchée alors que ces histoires sont si horribles et tristes que chacune d'elle mérite d'être racontée et lue.
Un peu après la moitié du roman, vers la 300e page, quand Anne et sa mère partent à la recherche de l'auteur de
la carte postale anonyme reçue au tout début du récit, j'étais conquise et impatiente de découvrir la suite. Je me disais que j'étais enfin entrée dans le roman et que j'allais dévorer la suite. Mais mon enthousiasme est vite retombé, malheureusement. Les erreurs de syntaxe se multiplient aussi à la fin, ce que je trouve toujours très regrettable chez les auteurs francophones...
Je ne regrette cependant pas de l'avoir lu, sans plus...
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