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Critique de Sejy
Critique portant sur le premier cycle (tomes 1 à 3)...
« Je me vengerai ! »… Les premières planches séduisantes crachent une vindicte improbable aux échos embarrassants : j'ai rattrapé, malgré moi, le souvenir grotesque (parodique ?) des oeuvres de Hunebelle. Présumant d'emblée un vice rédhibitoire, je mollarde sans vergogne dans la soupe qui a nourri mon plus jeune âge. Cette mémoire est-elle si détestable ? Une filmographie somme toute égayante, avec ses pitres et son super vilain cabotin dont la face informe contribua à chamarrer quelques fonds de slips d'un bambin exagérément sensible. Mais au présent, chaque visionnage est devenu une revisite ingrate, confinant l'enthousiasme dans un rire dénaturé aux sarcasmes ; je me braque davantage. Quel hasard invraisemblable, quelles pirouettes ridicules légitimeront trois tomes soumis à ce chimérique présage ? Conjurer le talion, la bobine à un fil d'abdiquer sous l'assaut mécanique et tranchant du docteur Guillotin : permettez-moi de pouffer ! Je le connais ce Fantômas ! Par coeur, par trop…
Et si mes caleçons n'étaient pas saufs ? Que la légende soufflait brutalement combien je me montre imprudent ; ne serait-ce qu'à évoquer son nom ? Celui-ci n'est pas l'autre. Celui-là prie un autre Dieu, taquine d'autres muses. En cet instant, en cet endroit, c'est une Némésis rouge qui s'éveille puis l'exhorte. Je la dénude ; captivé. Sillonnant les pages comme on égraine un chapelet diabolique ; effaré. Devant mes yeux, un siècle de frustrations, d'humiliations est englouti dans le sang et la rage pour reconquérir le mythe. Une silhouette ubiquiste immonde pille, broie obstinément parmi le feu et les tripes, incarnant des pulsions de barbarie foudroyantes qui fascinent les moeurs comme elles les assassinent. Génie démesuré, insaisissable, inflexible : Sa Majesté du Mal est absolue, de nouveau loyale à ses géniteurs.
Charriés par le sillage contemporain de cette hubris charcutière, des prétendants insolents de charisme, des troisièmes couteaux étranges, feuilletonesques à ravir. Jetés en pâture, les uns et les autres s'agitent et s'égosillent, s'affolent, s'aventurent ou s'enfuient, s'invectivent, s'embrochent et s'entr'égorgent, s'illuminant fatalement dans l'ombre du fléau. Sa cavalcade dramatique consent quelquefois à brider les battements des tambours. Les angoisses cèdent alors la jubilation aux fantasmes ou à l'esprit. Lady Beltham paraît en belle du saigneur vaporeuse, ambiguë. La moustache primesautière de l'impétueux Juve émancipe les traits rafraîchissants d'un humour frigo disputant les sourires au cynisme impérieux de sa gouvernante. Acrobate, l'intrigue rend les hommages au genre et à ses figures Belle Époque en interprétant la valse espiègle des rebondissements, en distillant les clins d'oeil historiques ou les coups de coude astucieux. Mais pas question de plier à la duperie du romanesque. Némésis poursuit ses desseins au coeur de l'effroi. La lutte échevelée sème toujours les macchabées, absout encore les amoralités. Et s'il faut un ultime rempart à la sauvagerie, ne confions pas tous nos espoirs au filtre des tableaux.
La manière de relier les peurs d'un siècle aux névroses de notre quotidien moderne est sublime, mais éprouvante. Transbahutées dans une palette pourvoyeuse d'épouvante et son technicolor hématique aux rhésus orange mauvais, vert funèbre. Violence intuitive d'un esthétisme qui caresse le surréalisme dans les lignes incertaines et fiévreuses, dans la contorsion des corps ou les visages anguleux. Qui peint des ambiances irréelles, sourdes ou diaphanes, dissout le tangible dans les jeux de substances et de clair-obscur. Qui asservit le rythme en découpant, équarrissant le motif narratif pour faire convulser le temps à son souhait, dans un désordre expressionniste emprunté aux pinceaux luminescents de Macke ou à la sinistrose de Grosz. Poésie addictive du chaos qui vocifère : Fantômas est mort, vive Fantômas !
Maîtres adorés de la résurrection, utopistes vénérés du crime, bref, chers auteurs de talent, il y aura - c'est indispensable - un prolongement à ce triptyque. Que mes désirs impatients viennent à expirer, sacrifiés sur l'autel de votre bon vouloir, et… Je me vengerais !
« Je me vengerai ! »… Les premières planches séduisantes crachent une vindicte improbable aux échos embarrassants : j'ai rattrapé, malgré moi, le souvenir grotesque (parodique ?) des oeuvres de Hunebelle. Présumant d'emblée un vice rédhibitoire, je mollarde sans vergogne dans la soupe qui a nourri mon plus jeune âge. Cette mémoire est-elle si détestable ? Une filmographie somme toute égayante, avec ses pitres et son super vilain cabotin dont la face informe contribua à chamarrer quelques fonds de slips d'un bambin exagérément sensible. Mais au présent, chaque visionnage est devenu une revisite ingrate, confinant l'enthousiasme dans un rire dénaturé aux sarcasmes ; je me braque davantage. Quel hasard invraisemblable, quelles pirouettes ridicules légitimeront trois tomes soumis à ce chimérique présage ? Conjurer le talion, la bobine à un fil d'abdiquer sous l'assaut mécanique et tranchant du docteur Guillotin : permettez-moi de pouffer ! Je le connais ce Fantômas ! Par coeur, par trop…
Et si mes caleçons n'étaient pas saufs ? Que la légende soufflait brutalement combien je me montre imprudent ; ne serait-ce qu'à évoquer son nom ? Celui-ci n'est pas l'autre. Celui-là prie un autre Dieu, taquine d'autres muses. En cet instant, en cet endroit, c'est une Némésis rouge qui s'éveille puis l'exhorte. Je la dénude ; captivé. Sillonnant les pages comme on égraine un chapelet diabolique ; effaré. Devant mes yeux, un siècle de frustrations, d'humiliations est englouti dans le sang et la rage pour reconquérir le mythe. Une silhouette ubiquiste immonde pille, broie obstinément parmi le feu et les tripes, incarnant des pulsions de barbarie foudroyantes qui fascinent les moeurs comme elles les assassinent. Génie démesuré, insaisissable, inflexible : Sa Majesté du Mal est absolue, de nouveau loyale à ses géniteurs.
Charriés par le sillage contemporain de cette hubris charcutière, des prétendants insolents de charisme, des troisièmes couteaux étranges, feuilletonesques à ravir. Jetés en pâture, les uns et les autres s'agitent et s'égosillent, s'affolent, s'aventurent ou s'enfuient, s'invectivent, s'embrochent et s'entr'égorgent, s'illuminant fatalement dans l'ombre du fléau. Sa cavalcade dramatique consent quelquefois à brider les battements des tambours. Les angoisses cèdent alors la jubilation aux fantasmes ou à l'esprit. Lady Beltham paraît en belle du saigneur vaporeuse, ambiguë. La moustache primesautière de l'impétueux Juve émancipe les traits rafraîchissants d'un humour frigo disputant les sourires au cynisme impérieux de sa gouvernante. Acrobate, l'intrigue rend les hommages au genre et à ses figures Belle Époque en interprétant la valse espiègle des rebondissements, en distillant les clins d'oeil historiques ou les coups de coude astucieux. Mais pas question de plier à la duperie du romanesque. Némésis poursuit ses desseins au coeur de l'effroi. La lutte échevelée sème toujours les macchabées, absout encore les amoralités. Et s'il faut un ultime rempart à la sauvagerie, ne confions pas tous nos espoirs au filtre des tableaux.
La manière de relier les peurs d'un siècle aux névroses de notre quotidien moderne est sublime, mais éprouvante. Transbahutées dans une palette pourvoyeuse d'épouvante et son technicolor hématique aux rhésus orange mauvais, vert funèbre. Violence intuitive d'un esthétisme qui caresse le surréalisme dans les lignes incertaines et fiévreuses, dans la contorsion des corps ou les visages anguleux. Qui peint des ambiances irréelles, sourdes ou diaphanes, dissout le tangible dans les jeux de substances et de clair-obscur. Qui asservit le rythme en découpant, équarrissant le motif narratif pour faire convulser le temps à son souhait, dans un désordre expressionniste emprunté aux pinceaux luminescents de Macke ou à la sinistrose de Grosz. Poésie addictive du chaos qui vocifère : Fantômas est mort, vive Fantômas !
Maîtres adorés de la résurrection, utopistes vénérés du crime, bref, chers auteurs de talent, il y aura - c'est indispensable - un prolongement à ce triptyque. Que mes désirs impatients viennent à expirer, sacrifiés sur l'autel de votre bon vouloir, et… Je me vengerais !
