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Critique de Crossroads
Naaaaan, quelqu'un vient de flinguer Lucky -beaucoup moins pour le coup- Luke.
Mais si, vous savez, le gars qui tire plus vite que son ombre. Ça devait être un jour sans soleil.
Liberty Valance doit se sentir moins seul...
Sale ambiance à Froggy Town.
Temps de merde.
Sherif Bone de merde avoisinant les 12 de QI en descente.
Et cerise sur le paquebot -p'tit hommage à St Naz', ça fait plaisir- un vil gredin vient de spolier tout l'or destiné aux mineurs.
La fratrie Bone, visiblement peu encline à pourchasser l'immonde scélérat, c'est à Lucky Luke que reviendra l'insigne honneur de lever le voile sur cet épais mystère.
De l'hommage, du beau, du pur, du tatoué, c'est qui qu'en veut ?
Ben moi, du coup, y a pas de mal à se faire du bien.
Toujours délicat de toucher à l'idole.
Alors que certains s'y essayent avec plus ou moins de réussite, cf Astérix, d'autres tapent direct dans le mille, voire le mythe.
Mais qu'il est bon cet album personnel, certifié western pur jus, hommage classieux et respectueux à l'univers originel.
Exit les figures emblématiques qu'étaient les Dalton, Calamity Jane, Billy the Kid, bonjour Doc Wesnedsay, attendrissante légende de l'Ouest au bout du rouleau.
Bonhomme multiplie à l'envi les codes du genre, donnant à son récit une force peu commune.
Le scénar', sans susciter un étonnement de folie, tient la route et ce malgré deux-trois évènements cousus de fil blanc.
Le coup de crayon est sobre, aéré, lumineux.
Il me rappelle un peu celui de Brüno capable de vous transporter avec très peu de détails.
Autre idée de génie, cette quête, systématiquement vouée à l'échec, de tabac vital à l'équilibre de notre poor lonesome cow-boy.
Ou l'art consommé de contourner une loi anti-tabac sans jamais tomber sous son coup.
Car oui, fumer tue. Vivre aussi, alors...
L'exercice s'avérait casse-gueule.
Le résultat claque comme une balle de colt 45.
Merci Bonhomme !
Mais si, vous savez, le gars qui tire plus vite que son ombre. Ça devait être un jour sans soleil.
Liberty Valance doit se sentir moins seul...
Sale ambiance à Froggy Town.
Temps de merde.
Sherif Bone de merde avoisinant les 12 de QI en descente.
Et cerise sur le paquebot -p'tit hommage à St Naz', ça fait plaisir- un vil gredin vient de spolier tout l'or destiné aux mineurs.
La fratrie Bone, visiblement peu encline à pourchasser l'immonde scélérat, c'est à Lucky Luke que reviendra l'insigne honneur de lever le voile sur cet épais mystère.
De l'hommage, du beau, du pur, du tatoué, c'est qui qu'en veut ?
Ben moi, du coup, y a pas de mal à se faire du bien.
Toujours délicat de toucher à l'idole.
Alors que certains s'y essayent avec plus ou moins de réussite, cf Astérix, d'autres tapent direct dans le mille, voire le mythe.
Mais qu'il est bon cet album personnel, certifié western pur jus, hommage classieux et respectueux à l'univers originel.
Exit les figures emblématiques qu'étaient les Dalton, Calamity Jane, Billy the Kid, bonjour Doc Wesnedsay, attendrissante légende de l'Ouest au bout du rouleau.
Bonhomme multiplie à l'envi les codes du genre, donnant à son récit une force peu commune.
Le scénar', sans susciter un étonnement de folie, tient la route et ce malgré deux-trois évènements cousus de fil blanc.
Le coup de crayon est sobre, aéré, lumineux.
Il me rappelle un peu celui de Brüno capable de vous transporter avec très peu de détails.
Autre idée de génie, cette quête, systématiquement vouée à l'échec, de tabac vital à l'équilibre de notre poor lonesome cow-boy.
Ou l'art consommé de contourner une loi anti-tabac sans jamais tomber sous son coup.
Car oui, fumer tue. Vivre aussi, alors...
L'exercice s'avérait casse-gueule.
Le résultat claque comme une balle de colt 45.
Merci Bonhomme !
